A nos lumières éteintes

Sous les spots multicolores et les jeux de lumière aveuglants, elle s’est faite ombre des attentions indésirées mais demandées. Elle s’insinue dans chacune des pensées, des fantasmes, elle se fait allégorie du rêve éveillé ; celle dont on oublie le visage mais ni la présence ni l’essence, celle qui capture un bout de l’existence.
Il se détache du reste comme un diamant noir dans un diadème, flash striant son visage – l’air de celui qui a fait le tour de l’immensité de la vie alors qu’elle le connaît avide. Il ne quitte plus son champ de vision depuis qu’il y est entré, doute s’insinuant en elle et rodant dans son esprit – est-ce que c’est lui ?
La scène ne tarde pas à manquer de sa présence, la supplie de revenir à elle, souffrant de son absence, impatiente de la retrouver alors qu'elle vient de la quitter - pleine d’autres mais vide du sens qu’elle lui donne. Elle s’efface pour abandonner la tenue sophistiquée, s’abandonne à ce qu’elle connaît de la réalité dans ce lieu qui lui permet de s’en échapper par l’adrénaline féline. Elle récupère ses affaires et s’en va pour vérifier le degré de corruption de ses sens. Assise au bar, elle peut le voir. Il a l’air de respirer les enfers et de ne plus craindre leurs flammes – ce n’est qu’une ombre dans la lumière sombre.
Elle fait son plus beau sourire au barman qui lui offre la bouteille qu’elle demande – le remercie d’un baiser envolé avant même qu’il ne puisse espérer la rattraper.
Les éclairages se reflètent dans ses yeux comme dans un miroir, deux éclairs paralysant les attentions lorsqu’elle s’avance vers lui, s’arrête devant lui – au bout du monde, parce que c’est là qu’il a l’air de se tenir avec l’envie de fuir.
» Je me disais bien que c’était toi.
Sourire en morceaux, elle tient la bouteille derrière son dos. C’est tout un tonnerre qu’elle sent gronder sous sa peau, bruyamment silencieux. Où est la légende qu’elle a toujours lu dans ses yeux, celle qu’elle a toujours eu envie de déchiffrer – toujours pas réussie à décoder.
» Tu attends quelqu’un ?

othello

A nos lumières éteintes

Elle serait passée devant lui sans s’arrêter si elle n’avait pas reconnu la mélodie de sa corde sensible; vibrant à tout ce qu’il y a de plus morose. Elle connaît cette nécrose qui s’en prend au tissu pour engloutir tout espoir et fait de la peine un nectar. Elle s’assoit en tailleur près de lui, pose la bouteille sur la table vide, s’invite dans l’espace qu’elle sait ne pas lui appartenir et qu’il fait dépérir. » Ah ben non, sinon c’est pas drôle...Un rien t’effraie. Les lumières fluorescentes disparaissent quand elles l’atteignent, englouties par son gouffre, océan de noirceur où elles coulent. Elle se dérobe aux regards qu’ils échangent, atteinte par la normalité simulée, affligée par les banalités au goût de mensonge qui s’enroulent autour des langues pendantes. Elle n’a pas de mots à dire sur elle-même, préfère ceux que les gens lui réservent - plus intéressants, plus marrants, se trompent souvent, la décrivent comme naïve alors qu’elle est abusive. Elle aime les entendre lui passer à côté, dessiner leur façon de l’imaginer. Alors répondre si ça va ou non, c’est une question qui appelle aux vérités teintées, à demi révélées : sa façon à elle de communiquer.
» Parfaitement misérable, l’université bouffe mon âme. D’ailleurs ça me manque, de t’y croiser. Elle se rapproche, doigts se posant sur le pli de ses lèvres, celui que forment ce sourire qui fend des vitres et des miroirs, prédit sept ans de malheur, trompe la douleur. Elle efface l’illusion de la divine comédie en une brève caresse, préfère les sourires qui s'effritent aux semblants qui s’y abritent. » Et toi, c’est quoi cette tête ?
Son bras retombe pour s’emparer de la bouteille, ouverte d’un coup sec. Elle n’a jamais eu l’âge de vivre de cette manière - alcool avalé pour fêter ou pour oublier : pas besoin de déceler la vérité pour savoir dans quelle catégorie il est. Elle lui prend son verre des doigts, y verse une cascade d’alcool brun qui se déverse jusqu’à déborder, coule le long du cristal et de ses bagues, se répand sur sa jupe courte, noire, fendue, imbibe le tissu noir qui recouvrant les cuisses de celle qui se réfugie chaque soir dans les bras du diable. Elle lui tend de nouveau le verre, placide, l’air tranquille.

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A nos lumières éteintes

Il y a des sons en arrière-plan qui auraient fait office de distraction s’il n’était pas de ceux à emprisonner son attention jusqu’à ce qu’elle s’y fixe. Elle l’écoute comme s’il pouvait lui révéler les secrets de l’univers, esquisse l’ombre d’un sourire presque maladroit en tournant la tête vers la scène.  » Je fantasme sur l’idée de me taper un professeur d’université, j’y reste le temps d’y arriver. Et elle se refuse d’indiquer si ses mots expriment vérité ou mensonge, préfère laisser la question se poser et s’amuser des réactions qu’elle peut provoquer - part de secret toujours révélée dans les remarques qu’elle s’amuse à formuler.
Ce qu’il articule alors est inattendu, elle imprime ses mots décousus qui la laissent le crâne fendu. C’est un torrent de larmes qui l’aurait secoué si son empathie n’était pas que vestige d’une vie passée, encombre dont elle s’est débarrassée même si sa gorge se sert à l’idée de ce qu’il doit supporter, la situation à travers laquelle il doit vivre – survivre, accepter. Elle aurait fait paraître Pompeii comme paradis si son frère venait à disparaître, aurait traîné des dynasties jusqu’au centre de la terre si on lui confisquait sa présence, aussi ennuyeuse soit-elle. » Comment ?
Le regard cherche à se raccrocher au sien pour se faire ancre qui empêche de sombrer, elle qui souhaite alors se délivrer de toute lucidité qui pour tout comprendre du fardeau qui ne se fera jamais léger. Elle efface d’un geste de la main la remarque qu’il lui fait, choisit de se plonger dans les tourments distrayants qui provoque autre chose qu’un détachement toujours amorcé. » Ce n’est rien. A mon tour. Le verre se retrouve de nouveau entre ses doigts quand elle en inspecte l’odeur qui la fait grimacer, hésiter. Elle prince son nez avant d’en prendre une gorgée, trop longue pour la première, dents grinçant sous l’effet du goût inhabituel qui imbibe ses lèvres.
» Je ne sais pas ce que c'est mais c'est ignoble.  Le cristal passe de ses mains aux siennes.Tu peux me raconter maintenant ou plus tard, on a la nuit.
Elle réagit mieux à la mort qu’à la vie.

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