c'est des ménestrels

Elle aurait aimé connaître les avantages de l’invisibilité, adopter l’aisance de ceux qui peuvent se promener sans se soucier d’être dérangé, la complétude de ces inconnus qui ne laisseront aucune trace en partant, ceux qui ne marqueront rien de leur vivant. Les générations les oublieront et les mémoires les effaceront – tout disparaîtra : leurs espoirs, leur mémoire, leur carcasse. Mais Allary n’a rien d’invisible, elle est tout ce qu’il y a de plus visible, de plus voyant, de plus bruyant; l’éclat qui ne disparaît qu’en soir d’éclipse, les phares qui s’allument et qui figent l’instant, forts et aveuglants – ceux qui font sursauter, battre le cœur à ne plus savoir respirer, accusateurs et moqueurs.
Et pourtant elle ne peut se faire plus ordinaire, à parcourir les rayons où s’entassent les produits locaux aux jolies étiquettes violettes et rouges, passant du temps à choisir ses céréales du matin pour s’accorder à son régime protéiné plutôt qu’à ses envies ((éternelles)) de sucres, son genre de poudre blanche finement broyée, sacralisée.
Mais elle apprécie ces moments simples où elle peut oublier ce qu’elle est, se recentrer sur un besoin primaire qui la garde humaine, à hésiter entre ces céréales avec ou sans éclats de chocolats, à juger si elle peut se permettre cet écart, ce dont elle se privera pour maintenir l’équilibre du résultat.
Puis le débat mental s’interrompt par le regard braqué sur elle comme une arme, et c’est un bref moment où elle se sent plus visible que jamais, plus apparente qu’ailleurs, accompagnée de ces chuchotements qui s’élèvent en elle dès les premiers mots qu’il prononce, dès le premier échange, dès ces premières secondes qu’il corrompt, comme tous ceux qu’il croit diriger – il est bien plus que ce qu’elle aurait pu imaginer, à oser l'aborder.
» Bonjour ? Elle emprunte ce ton confus mais curieux, tête légèrement sur le côté jusqu’à la baisser sur son haut d’un air embêté. » Zut. J’ai encore des poils sur moi, c’est ça ? Elle orchestre même les perles de naïveté, à regarder son col roulé en velours où la moindre poussière n’oserait se poser, et c’est tellement amusant de faire mine de douter – de ne pas savoir qui s’adresse à elle, ce qui lui vaut cette attention, cette tension qui appelle aux convenances, à délaisser leur populaire indécence.
» À vrai dire, les miens ne se nourrissent ni de pâté ni de croquettes. Plutôt de chair et de canons Leur régime ne vous serait pas adapté, à moins de vouloir finir à Hallmark... Rien d’inhabituel pour vous, néanmoins.
Elle laisse les céréales et les éclats de chocolats, impatiente de se débarrasser du cavalier noir et des nuages qu’il appelle dès qu’il est dans les parages. Le contact se fait au niveau de l’avant-bras, quand elle s’avance pour lui indiquer l’allée, celle qu’elle aurait voulu voir se terminer avec un gouffre qui pourrait l’avaler.
» Il me semble qu’il vous suffit de ramper jusqu’à l’allée du fond, vous trouverez ce que vous cherchez à votre droite.
Mais ils sont déjà tous deux dans la spirale, celle vers la tombe ou l’hématome.

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Elle entend dans son rire le bruit de l’eau et son ruissellement entre les fissures, celui qui s’incruste dans la moindre craquelure jusqu’à provoquer la moisissure. Elle y entend le génie et la folie, l’assurance du pouvoir et la réjouissance que peut apporter la connaissance. Elle y imagine tout ce qu’ils craignent et trahissent, tous les sévices – c’est le bruit qui l’emporte dans sa rêverie, et son esprit est déjà loin quand il l’attrape et la ramène, la réveille, et il n’y a que la surprise qui la freine. Elle est ramenée au tourbillon de mots dont il la submerge, quand il accroît la dominance physique et la charge mentale, la prend pour lui et soulève une rafale glaciale qui la cloue sur place. Elle ne peut que noter l’aisance qu’il a eu à l’enchaîner, et ses mains posées sur son visage prêtes à l’engloutir lui donnent tant d’idées, font émerger tant de d’envies  insoupçonnées, il apporte tout le relief à une journée entamée dans la platitude. Il est présence fantomatique à la grappe bien réelle, et elle le voit à la fois vide et très habité, chargé d’électricité.
» Vous faites erreur. Les félins dont je m’occupe sont loin d’être en voie de disparition, ils sont même en pleine expansion. Elle incline sa tête contre ses paumes, et c’est dans un souffle qu’elle s’adresse à lui plutôt que sur un ton qui aurait fait du bruit. Mais en public elle se fait discrète et entre les rayons, front presque contre front, qui soupçonnerait l’affront. A deviner s’il pense l’embrasser, l’étrangler ou s’il attend d’être guidé vers l’un ou l’autre, il y a peu qui l’effraie. Et elle choisit quand elle pose ses mains gantées sur les siennes, et c’est l’impression de vouloir les retirer qui émane d’elle, geste déformé par l’allégeance qu’elle porte à son impertinence, fait glisser l’une jusqu’à son cou – menton levé et jugulaire dégagée. L’occasion rêvée, unique, idéale – la brebis égarée tant convoitée, celle qu’on ne pourrait même pas imaginer toucher récompense l’audace et défie tout ceux qui la pensent raisonnable. Car dans la pensée commune et l’idéal, ils la voient incapable de prévoir sa propre décadence, et c’est autant ce qui la rend imprévisible que périlleuse, sans mode d’emploi quand elle se moque du maître comme si elle trônait sur les monts célestes. » Ni vous ni moi ne faisons dans l’éthique. Ni dans la charité, d’ailleurs - mais je vous remercie pour la proposition.
Parce qu’où il y a gêne elle voit opportunité, faculté de s’adapter aux provocations qui assèchent ses lèvres jusqu’à avoir soif de sang, du sien, à trinquer à des coupes de venin. Et alors que d’autres auraient fui lâchement, elle s’avance et se rapproche. Et s’il y a déjà eu distance, elle en fait un souvenir, évoque désormais tout ce que personnifie la déviance. Et ce n’est que là qu’elle sourit, pour lui qui l’a voulu si proche de lui, dégage toute la confiance qu’on ne pourrait imaginer provenir de celle qui lui pourrait suffoquer à la moindre pression engagée. » Vous êtes plutôt fourrure, je présume ? A la recherche du sommet même s’il lui donne le vertige.

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Il parle et c’est le slow-motion, les questions demandent trop peu de réflexion pour celle qui éloigne les risques autant qu'elle en prend, éteignent ses yeux quand ses mains les allument. Elle devrait se sentir amoindrie par l'emprise qui se resserre autour d'elle et la prise qu'elle devient, captive fictive connue pour ses dérivations, celle qui apprend encore à aimer les prolongations.
» Je m'attendais à plus de pression, de la part de quelqu'un qui veut transformer le monde.
Et ses lèvres à son oreille lui assurent toute son attention, quand pupilles se dilatent le temps d’un battement de cil avant de revenir les points noirs semblables à ceux qu’on pose sur une cible, qui aurait cru ça si facile. Il n’y a plus que la profondeur du vide entre les lignes quand elle déphase pour se recentrer sur ses sensations, réflexes l'invitant à éviter le drame alors que ses doigts s'égarent pour le décaler, besoin du face à face pour que son nez frôle le bout du sien,  toujours à la recherche d'une crainte qu'elle ne peut que feindre,
» La destination. Le dénouement certain, le trajet incertain, les enjeux symboliques, les trames hypothétiques - peu importe ce que le tout implique, ce dont il la prive, elle se fout du coût et des sacrifices, de ce qu’elle devra subir et de qui devra mourir : dans le trajet tout ce qui lui importe c’est le temps qu’il lui prendra, de s’assurer qu’elle ne succombera pas.
Elle a perdu trop de temps mais tout en est trop tentant. Elle quitte le rôle de figurante pour passer à l'acte suivant, reprend celui de la figure qui hante quand sa jambe contourne la sienne, pied se posant au niveau du talon opposé pour profiter de l'angle mort et porter un coup à tort. C’est la perte d’équilibre assurée, le saut de l’ange qu’elle aimerait voir finir en crâne fracturé quand sa main sur son torse le pousse en arrière pour assister au renversement du monde. Elle lui confisque l'appuie sur lequel il aurait pu compter pour se rattraper, se fait le tremblement des plaques dont elle profite pour se libérer. Il y a de la paix dans sa brutalité, se la joue maîtresse de la gravité quand elle le rattrape soudainement par le poignet, doigts s’enroulant autour avec une force qui arrête le mouvement en pleine course.. C’est la vivacité et la précision de sa propre réaction qui la fait rire, tintement empli d’énergie -exquis. Là, elle vit.
Elle se penche vers lui sans le redresser, cheveux encadrant ses traits en un voile qui ferait rêver de l’éternité à ses côtés, à en oublier le cauchemar qu’elle peut être de l’autre côté du miroir, avec elle on se met à craindre qu'il fasse noir. » Que vous est-il arrivé ? Soyez bref.Son oeil vide dans sa rétine met sa tête à l’envers malgré des idées à l’endroit, un regard à en réparer les vivants.

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Dans le rapport à l’autre elle est tout ce qu’il y a de plus inattendu, quand elle va si loin sans se soucier du comment revenir, pourrait le mordre à la gueule juste pour en rire, en finir – parce que son temps c’est de l’argent et qu’il commence à lui coûter cher,  habituée à vendre l’instant aux enchères. Il est un nouveau détour dans un monde où on lui a tendu la griffe quand elle a tendu la main, rien à prouver parce qu’elle sait ce qu’elle vaut - tout à vaincre parce que c’est tout ce qu’elle sait faire. S'ils ruinent le monde et dansent sur les débris, elle les ravagera avant qu'ils n'aient le temps de valser, guidera la marche sur leurs cadavres, elle se verra celle qui dira quand c’est fini. Et quand son regard se détache du sien, elle le laisse couler sans insistance, encore étrangère à certaines de ses manières, déjà familière à l’enchantement de la langue de vipère.
Devant l’annonce de celui qui se fait oracle, troisième œil ouvert vers le destin et langue tranchante libérée de son écrin, elle hoche la tête d’un air entendu - ne peut qu’approuver ces mots qui résonnent comme l’un des plus grands défis de sa vie, de ceux pour lesquels elle s’est emparée de la couronne avec envie. Il a commis l’erreur de s’annoncer quand elle est de ceux qui s’invite sans jamais frapper. » Un nouveau pari risqué.
Elle le ramène à elle avec tranquillité, lui rend la posture dont elle l’a privé - s'interdit de le brusquer, de prendre le risque de l’abîmer, elle le veut intact jusqu’au moment où elle se délectera de sa douleur, de la leurs. Et là c’est elle qui prend son visage entre ses mains, regard aussi scintillant que la rosée du matin, ombre d’une promesse dans la voix : il mourra à son bras.
» Il vous coûtera plus que le précédent. Parce qu’elle est de ceux réservent toujours le meilleur accueil à ceux qu’elle destine au cercueil. Elle tourne la tête et tend les doigts vers les paquets de céréales impeccablement alignés qu’elle fait tomber un à un à chacun de ses pas.  C’est la chute de l’ordre établi entre les boîtes qui s’écrasent dans un bruit de grains secoués, une à une et face contre terre, elle sème son désordre et laisse ranger lorsqu’elle détourne et s’arrache avec ce qui pourrait presque ressembler à de la difficulté, soigne sa mise en scène pour mieux la quitter, s’éloigne dans un fondu noir entre tout ce qu’il y a de plus banal.
» Je vous attends.

Elle s’est toujours tenue prête.
Prête à le ruiner.

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