(j'ai essayé, pourtant.
souvent.

changer de numéro d’adresse de comportement - pourvu que tu me foutes la paix.
et je pensais avoir réussi, fin du lycée, première année d’université, pouf,
me voilà envolée.
je disparais de la circulation et je fais profil bas, ne m’adresses qu’à Midas et d’autres sous un pseudo, un nom dont je ne me rappelle pas ; les années passent, soulagée d’être débarrassée de la pire peste qu’Ellipse ait porté.)

Agon.
tu ouvres grand la porte, dépitée.
(je pensais vraiment t’avoir échappé, Agon
quelle misère que ton existence dans mon monde parfait)
Il est quatre heures du matin.
pas que ça l’ait dissuadé un jour, cet énergumène ne vit pas au même rythme que le commun des mortels - il a une horloge précise des heures qui dérangent le plus et s’y tient avec une dévotion qui frôle l’obsession. Constant dans l’inconstance - et tu as désiré, vraiment,
faire partie des lubies qu’il oublie en quelques nuits.
sauf que le voilà, dix ans plus tard, sur le palier de ta porte, fleurs dans les bras - sa nouvelle passion, tu crois, étant donné qu’il t’en ramène quelque fois - et se prêtant à un jeu dont tu n’as pas saisi les règles.

non, car
qui te croirais si tu leur disais
qu’Agon, chef des Cobras, cinglé,
semble vouloir te
draguer.
Ce n’est pas chez toi, « chéri ». tu insuffles dans ces quelques lettres toute la fatigue qu’il t’inspire. quel pauvre fleuriste a-t-il traumatisé pour qu’on lui donne des fleurs à une heure si avancée ? Qu’est-ce que tu veux, au juste ? Le seul paiement que j’accepte, c’est les espèces.
sourire parfait sur tes lèvres démaquillées
le considérer comme un client, ta seule parade pour ne pas finir cet échange drainée.

au début, tu as essayé.
tu t’es dit que dans ses mimiques exagérées, son comportement théâtral et ses phrases insensées – il y avait quelque chose à décrypter : un reste d’humanité. qu’à force de l’observer, tu finirais par comprendre ce qui l’anime et ce qui le touche, un rien, n’importe quoi, pour te sentir plus proche de lui et le considérer comme un ami (un être humain)
puis les années ont passées, le harcèlement, la fuite, la défaite – et tu as abandonné.

tu abandonnes, encore, épaules raides, lorsqu’il te délivre la première menace de la soirée ; tu ne tiens pas non plus en travers de sa route quand il rentre sans y être invité. tu le regardes, ramassant les fleurs qu’il jette au sol

(et c’est ça, Agon, le souci
un jour, tu me jetteras comme elles aussi)

Laisse-moi deviner… tu attrapes une carafe vide de ton étagère et la remplit d’eau, fleurs posées sur le comptoir de cuisine. Parce que tu trouves ça bien plus marrant de voir tes victimes tenter de s’enfuir. tu les glisses ensuite dedans, mains tremblantes. il n’est pas sage de provoquer Agon mais te menacer sous ton propre toit ? tu ne lui céderas certainement pas ce plaisir-là. tu paries sur son intérêt pour ton pouvoir : peut-être sera-t-il clément et ne te tuera pas ce soir ?

Et aussi car il serait criminel de ruiner un tel chef-d’œuvre.
rire léger pour accompagner le mouvement de ton bras alors que tu désignes ton corps tout entier. tu affrontes son regard et quel gâchis, dans d’aussi beaux yeux,

de n’y voir que de la folie.

inexorablement creuse des cavités sous la peau, ton corps se vide d'énergie et tu en perds les mots –
Agon, à son rythme, discourt et s'accapare la scène ; théâtrale parodie suivie du vide, un bref instant, (si j'avais su saisir le moment)
Agon se reprend.
la migraine qui guette, lentement, au dessus de tes sourcils froncés, il poursuit, nonchalamment, sans reprendre son souffle sans te laisser souffler – Ago- meurt sur tes lèvres car déjà il te dévoile ses grands plans.

Et j'y gagne quoi ?

ça s'échappe machinalement de tes lèvres ; avec Agon, on finit vite submergé par son océan d'absurdités et tu te raccroches à la moindre bouée – le cas présent, ta cupidité. ton seule phare dans les ténèbres de sa psyché – dieu sait combien tu  ne désires pas t'en approcher – alors tu te faufiles hors de sa portée, au plus loin de ses étranges idées.
tu glisses tes doigts jusqu'à ta tempe, la migraine déjà présente, et tu soupires
La condition pour que mes services soient gratuits, c'est que tu me foutes la paix. Tu te doutes bien qu'en te pointant à.. tu fixes, dépitée, les minutes et secondes qui défilent à l'horloge de l'entrée. 4h21 chez moi - et non, envoyer un sms quinze minutes avant ne compte pas - je n'ai aucune raison d'honorer ma part du marché. Et ne t'avise pas de me menacer. Je ne compte pas fuir, mais autant avoir sous tes ordres des gens obéissants plutôt que dissidents, ça te fera gagner du temps.  peu convaincue que ce raisonnement lui suffira – existe-t-il une chose en ce monde pour le satisfaire – tu le bouscules de la banquette pour te faire une place, jambes allongées sur ses cuisses. silencieuse, quelques instants, tu observes.

Et si ça promet d'être chiant, et galère, je veux un bonus. Une semaine où tu as l'interdiction de crier, tu sais pourtant que mon appart' est mal insonorisé.

(mais tu t'en fous, Agon
dans ton monde, la décence n'existe pas)

Le mot clef ici est salaire. Tu me payes, généralement, en me foutant la paix, jusqu’à preuve du contraire, ce n’est pas ça qui va me nourrir. mais déjà il n’écoute plus te dévoile ses plans – sa nouvelle lubie, si tu devais appeler ça autrement – au sujet d’un certain Elliot et
tu
retiens un soupir ; yeux d’abord rivés sur ses doigts fins pianotant ta peau pâle, tu bascules finalement la tête en arrière pour esquiver son regard – tes pensées s’égarent autre part, scannant les tréfonds de ta mémoire ; marmonnes. Elliot, Elliot… tu t’armes d’un sourire. Nope, ça ne me dit rien. Je vais enquêter, du coup. notant mentalement l’autre nom qu’Agon te livre car il ne te coûtera rien d’aller enquêter sur lui aussi ; pour que le blond retienne l’identité d’une personne, c’est qu’il y a un intérêt – une magouille – quelque chose à creuser
et tu t’ennuies ferme, dernièrement ;
alors, lorsqu’il te propose de disparaître tout court le temps que tu récupères les infos, tu l’observes, incrédule.
Je n’en demandais pas tant, juste que tu arrêtes de hurler. Et de venir à des heures incongrues. pause. Ouais, non, en fait, merci de ne plus passer. tu rigoles et, à ton tour, pianotes des doigts, sur le rebord du canapé – tu réfléchis – Agon n’est pas du genre à expliquer son fil de pensées ni les raisons pour lesquelles tu dois enquêter mais – Qu’a-t-il fait, ce pauvre homme, pour attirer ton attention ?

le problème, c’est qu’Elliot,
tu vois parfaitement qui c'est.

Allary

est
une exception

de ceux que tu apprécies sincèrement, au-delà du profit qu’ils pourraient t’apporter, elle est – une amie.
Elliot est
son frère et important à ses yeux, s’ensuit donc un dilemme moral de – le sauver des griffes d’Agon ou te faire passer avant eux ? car si jamais tu échoues ou pire, que le chef des Cobras découvre que tu as tenté de l’entourlouper, tu ne donnes pas cher de ceux qui t’entourent. ta peau ? il n’oserait pas la toucher, plutôt du genre à t’exploiter jusqu’à ton dernier souffle pour te rappeler qu’en ce monde, il est le seul à décider de ton sort (et j’attends,
j’attends un jour pouvoir lui donner tort
disparaître une deuxième fois
et la dernière, si la chance le veut bien)

perdue dans les contemplations – c’est la voix criarde qui te ramène au milieu de ton appartement, Agon à quelques centimètres, quatre heures trente du matin.
J’ai toujours été sensible, goujat.
sous les trente-cinq couches de superficialité de manipulation de magouilles et d’argent, avant qu’il ne te poursuive, avant Ezra
autrefois – ça ne te manque pas mais, de sa bouche, tu te sentirais presque insultée, comme s’il pouvait prétendre te connaître alors que seul ton pouvoir l’intéresse.
Blague à part, ça ne m’intéresse pas vraiment, non. J’en viendrais peut-être à ressentir de la culpabilité si tu m’expliquais ce que tu comptes lui faire subir. tu glisses tes doigts sur sa peau diaphane et traces les lignes des veines. Peut-être. soupir. Cela dit, si tu comptes t’éterniser ici, je t’en prie, distrais-moi Agon. Je suis toute ouïe.

tu laisses ta tête tomber sur les coussins du canapé.

Non.
tu laisses planer un court silence pendant que tes doigts explorent la tignasse dorée de l’intrus – tout simplement, non, à l’idée de l’avoir comme supérieur, de rejoindre ce gang d’illuminés, d’être au plus près du guêpier – Choisir un camp, c’est bon pour ceux qui veulent faire la guerre. il serait
exagéré
de dire que le conflit entre les gangs ne t’intéresse pas – c’est, après tout, ton gagne-pain et ton hobby d’observer les faits et mouvements de chacun.
mais ce dernier est d’autant plus appréciable que tu le fais au plus loin des balles et risques, simple spectatrice et il ose te proposer – menacer – de troquer ton confort pour servir de joli pion dans son empire ?

ah.
Et puis, je mérite mille fois d’être courue après donc je décline poliment ton invitation. sur le ton de la farce, si confiante que c’en est presque obscène et tu te demandes vaguement si tu as dépassé les bornes ; Agon possède un seuil de tolérance que tu  ne saisis toujours pas, dix ans plus tard, comme tout chez lui, et cette             frustration             est particulièrement désagréable quand on est insatiablement curieuse comme toi.
tu fermes les yeux pour te concentrer, tâches d’ignorer la sensation de ses doigts flâneurs te ramenant périodiquement à la réalité – les tiens, toujours perdus dans ses cheveux – et soupires.
Être à la botte de quelqu’un, merci, non merci. (Sept, joli trophée, comme Ezra disait, et je veux vomir rien que d’y penser) Mon seul camp, c’est celui de l’argent. Sachant que t’es blindé aux as, quelque part, c’est le tien non ?

tu lui souris, fière de ta connerie.

sans prendre la peine de le contredire – il est des idées fixes dans la tête d’Agon que personne ne saurait décrocher et tu ne comptes pas essayer, à bientôt cinq heures du matin, mal réveillée

et même jamais
à dire vrai.
Hin-hin. levant les yeux au ciel pendant qu’il pianote à nouveau sur tes hanches, et tu regardes à ton tour la pièce. Si je t’appartenais vraiment, aucune. Il se trouve, pourtant, que ta tête vaut une sacrée somme, mon cher Agon. Je pourrais être tentée. lentement, tu glisses tes doigts sur sa nuque et observes, sereine, à quel point il te sous-estime ; tu pourrais bien essayer de le tuer, là, un simple coup de couteau dans la carotide et tu serais libérée de cette plaie
       mais
Heureusement pour toi, je ne fais pas dans le meurtre. Je fournis les armes, je ne suis pas celle qui tire. vendre toutes ses infos au plus offrant, tu le ferais sans sourciller – prévenir un potentiel ennemi que le grand Agon séjourne dans ton salon comme un chat mal apprivoisé, également – le tuer de tes mains ?
tu n’as pas le cœur ni l’envie de le faire, c’est une pente excessivement glissante que de se salir avec des meurtres ; c’est déjà bien assez d’avoir la conscience alourdie par ceux morts suite à des secrets délivrés par tes soins.
Et toi, je me demande pour quelles raisons tu pourrais me tuer, une fois que tu n’auras plus aucun de mes proches en otage pour t’assurer ma fidélité ?
(que je les évite
si tu te sens l’âme à parler sincèrement ce soir)
tes doigts continuent leur chemin jusque dans son dos, traçant des cercles ; tu sembles bien courageuse, Sept, mais ton corps ne ment pas – tu trembles légèrement, et ce n’est pas de froid.