Le silence de la nuit pour seul compagnon en ce jour maudit où les lumières du bar ne suffisait pas à illuminer les ombres. Dans les détours des ruelles, elle laissait ses pensées divaguer entre chaque frustration errant en son crâne douloureux.

La nuit était noire et Lagertha n’errait plus dans la douceur des lampadaires. Elle errait dans le vide, cherchait les tempêtes silencieuses sur son territoire, le royaume où elle était terrible soldat. Ici bas, les poings pouvaient choir sur quiconque déplaisait, Lagertha se faisait chevalière d’un empire sanguinolent régi par les lois des félins.

Terre des félins et pourtant, dans l’ombre c’était une panthère qui souffrait entre les mains de ténèbres. Il n’y avait d’autre mot pour décrire l’atrocité. Un masse déplaisante qui laissait un goût de bile sur les lèvres au simple regard pourtant lointain.

On reconnaissait toujours les ennemis de notre meute à nos sens. Lagertha le sentait : le danger. Et entre les mains du mal félin se fait chaton éteint et l’horreur pulsait aux tempes. Il y avait eu le craquement de l’émail qui s’arrachait, la peau qui cédait sous les mains du tortionnaire puisqu’elle n’était plus qu’esclave de ses souhaits.

Et quels souhaits terribles pouvaient-ils être pour ainsi réclamer un trésor grotesquement sanglant ?

Les membres refusaient de bouger. Figée, spectatrice silencieuse, le sang bouillait dans les veines de la panthère sans qu’elle ne puisse bondir.
Ce nauséabond acte remuait les entrailles, quand les mains étaient pourtant déjà imprégnées du sang de tant de victimes.
Le regard brillant fixé sur les incertains traits d’un indéniable monstre

Lagertha était une statue, enfant et adulte quand les gestes se superposaient à une violence putride bien trop familière. Les dents se cognaient, se ponçaient dans une rage grimpante quand l’angoisse s’accaparait de la cheffe de milice.

Une pensée aux mots prononcées, la voix d’un aliéné au creux de l’oreille.

Le sang partout, les os brisées, la chair arrachée de la force des crocs et les mèches d’or gardées sous l’oreiller.

Les années passaient et la violence ne fanait pas.

Et soudain, l’attention de l’horreur vrillait. Subitement, elle faisait face à elle et la putréfaction de l’âme était une asphyxie immédiate dans le brouillard

Que faire ?
Que faire quand telle une marionnette, le corps sans vie s’écroulait ? Il y avait seulement le bruit assourdissant du silence, le bruit de l’inertie résonnant dans les tympans quand les mains brûlaient.

Elle le savait, Lagertha, elle savait que la colère ne demandait qu’à arracher la gorge du bout de ses dents. Mais la terreur emprisonnait même le plus simple geste.  

Yeux dans le flou du monstre, figée, la main serrée sur le couteau à la hanche sans pouvoir trancher même l’air entre le vile et elle.

Statue tremblante, Lagertha observait le corps d’un fantôme cruel.

Sans même pouvoir faire couler le sang.


– C’est toi.

Le bourreau, le tortionnaire, le monstre de cette ville.

Le corps qui trembla plus fort quand il lui fit face, lui donna un haut-le-cœur quand le visage se dévoilait en son entièreté. Car il ne se dévoilait pas. Absent amas de chair, créature de l’horrible aux traits distordus, il n’y avait ici rien d’un visage. Figée sur place, le moindre mouvement était impossible, le regard difficile à détacher et pourtant si dur à laisser sur l’abominable.

Lagertha était en train de couler. Il y avait la peur, cette peur dans le creux du ventre, ce nom qui courait sous sa peau.


Le nom maudit, sans fin, roulait sous la langue, vrillait les tympans dans un horrible acouphène.
C’était un long frisson, un dégoût sans fin quand l’esprit voyait seulement le vieux monstre des souvenirs. Visage absent, visage présent, l’esprit jouait des souvenirs et au creux des tempes pulsait le cœur  face à la terreur.



C’était un arrêt dans le temps, un retour au passé, l'horrifiant passé.  
Jusqu’à la voix, horrible voix mais voix qui n’était point celle des cauchemars, point de fraternité dans cette voix inconnue, glauque et invasive.
Alors Lagertha s’agitait, sentait l’esprit jaillir. Car s’il n’était point le frère, il était le monstre semblable, miroir des terreurs juvéniles. Si bien ancrées dans la mémoire. Et c’était là la seule chose qui lui permit de ne pas se noyer dans son enfer.  

La dent volait, lentement, si lentement dans ce temps étiré par la raison perturbée. Et Lagertha la vit rebondir, doucement, violemment, le sang qui gouttait sur le goudron. Le regard la suivit, jusqu’à sa fin, jusqu’à ses pieds, jusqu’à ce que ses propres dents ne purent que grincer les unes contre les autres. Alors les pas se firent. Chasseuse apeurée, félin acculé dans une haine démesurée, les traits se déformaient. Dans la main, le couteau glissa, fut agrippé férocement quand ébranlée elle s’approchait.

Lagertha horrifiée, Lagertha enragée voyait rouge, rouge colère, rouge sanglant, rouge vengeur. Le seul bruit était ses pas, son souffle trop rapide et le grincement qui sciait les dents.

Le calme dans les gestes sauf quand on voyait les erreurs, le tremblement dans la lèvre quand le couteau fut jeté sur l’atrocité.

Lagertha devait le tuer, venger ses soeurs

La sueur sur le front perlait, angoisse si grande face au monstre. Visage absent pourtant bien présent, il la hantait devant les tremblements du faciès inconnu. Lagertha avait lancé un couteau, trop lent, trop agité par les soubresauts dont elle se sentait agitée. La rage la rendait tremblante, fiévreuse.

Il y avait ce bourdonnement dans les oreilles qui la poussait à la lenteur. Lagertha avait un prédateur en face et elle semblait soudain


Car il y eut la voix qui rappela ces souvenirs, le nom qui habitait les tréfonds de l’esprit sorti des brumes pour la rendre plus faible dans la colère (la peur). Dans l’air, il n’y avait que son souffle agité, perturbé mais Lagertha entendait le raclement du prénom

dans son crâne

en boucle, ce prénom et les photos, qu’on revit en un instant. Rage, folle rage quand Lagertha ne répondit point, ne put que bondir, une autre lame dans la main, attaquer, furieuse. Elle voulait qu’il souffre, elle voulait voir son sang couler sur le goudron comme elle avait vu le sang de l’autre panthère faire des ricochets sur le sol humide.

Le bras partit, violent, brusque quand la précision et la technique des années faisaient place à la colère de l’enfant terrorisé. Lagertha devenait à nouveau l’adolescente chétive qui faisait saigner sans délicatesse pour oublier la peur panique.
La lame vint égratigner, moins qu’elle ne l’aurait voulu, le bras armé de l’affreux et Lagertha retroussa les lèvres dans une horrible grimace, montra les dents, panthère en chasse, félin sur la défensive quand elle tremblait autour de la chose. Le sang avait jailli sur la manche, pas assez, rien n’était assez.


Lagertha le tenait par la gorge – la main tremblait– continuait à montrer les crocs dégoulinants de rage, le sang battant à la tempe.

– De quoi tu parles ?! rage dans la voix, le nez qui soufflait trop vite

inspirer, expirer, l’air était toxique, Lagertha réclamait du sang mais avant, tremblante, elle ne pouvait que craintivement vouloir des explications et la vérité.

Dis-lui, Kirill, dis-lui si tu connais Teodor ou si tu mens, dis-lui, ou tais-toi à jamais. Lagertha ne te laissera pas filer entre ses doigts.

Comment le passé pouvait-il avoir un tel poids face à l’ombre ? Les doigts crissaient contre la peau mais c’était comme étouffer un fantôme et Lagertha se sentait autant asphyxiée. Serra plus fort encore quand la lame fut bloquée. Frustration sur les traits, grognement animal quand le bras trembla sous les efforts, cherchant à atteindre la chair maudite face à elle.
La peur animait les gestes avec rage, le bras tremblant en résistance, désir profond de blesser plus fort. C’était toutes les forces qui étaient demandées quand elle résistait, grondait, tremblante mais presque triomphante, la lame piquant la peau, contre la clavicule, laissant le sang perler. Mais la main s’écrasa sur le visage, couvrit la peau du sang de la soeur à terre, jusqu’à glisser ce goût de fer contre les lèvres.
Le cuir du gant grinça sur la gorge, les doigts serrant plus fort encore la trachée de la chose, à en sentir chaque détail invisible. Et Lagertha avait des frissons horrifiés le long des bras.
ses mains qui tremblaient

Tout ce sang – le sang des siens–  Lagertha ne le supportait pas. Grognement de bête, déplaisir, quand le visage cherchait à échapper à cette main inquisitrice. Non, elle ne devait pas le regarder, Lagertha le sentait au fond de ses tripes.


Mais elle ne pouvait pas fuir, ne pouvait que gémir quand elle essayait en vain de se tirer hors de son emprise, plissant les yeux sans que rien n’y fasse quoi que ce soit. Elle se retrouvait face à sa figure, hypnotisée par le vide, voyait les traits tordus danser face aux pupilles, ce visage sans faciès, monstre affreux à lui donner la migraine jusque derrière les orbites. C’était l’immobilité soudaine, la main toujours fermement agrippée au cou quand il tenait douloureusement sa mâchoire.

Tout ce sang sur le derme. Il n’était rien face au mot, chaque syllabe dans sa bouche
une brûlure au fer rouge




Les yeux s’étaient horrifiés, la vérité dansant sous les yeux. Si Orphée ou Absinthe savaient, c’était une autre histoire lorsqu’Il la tenait au creux de ses mains viles.
Car Lagertha sentait le danger et la torture danser autour du visage invisible. Comme ils ne dansaient nulle part ailleurs. Il avait les traits fins familiers, les lèvres fendues du même sourire mauvais, le regard fou aussi sombre que celui de Lagertha… Elle pourrait presque en voir les mèches brunes tomber négligées, sur les pommettes trop saillantes d’un frère enfermé. Et c’était le pire des cauchemars.

Le genou rejoignait l’estomac, ouvrait la récente cicatrice cousue par l’aimée, décousue par l’horreur. Comme il avait rouvert les plaies vieilles de plusieurs décennies.
Le genou vint réveiller une douleur vive dans l’abdomen, lui arracha un hoquet de douleur quand le sang humidifia doucement le  haut sombre. Le corps valsant en arrière, la main au visage ne suffit pas à retenir sa chute, elle la quitta même. Alors la mâchoire serrée, elle avait chuté, la seconde main lâcha le poignard pour capturer le poignet du monstre. Qu’il coule avec elle lorsqu’un pied vint buter sur le tibia. Négligea la douleur délicate à l’abdomen pour planter une nouvelle lame dans les chairs, qu’importe où tant qu’elle pouvait encore l’abîmer autant qu’il l’abîmait de sa voix. Le sang perlait sur ses lèvres, se mêlait à la sueur angoissée quand elle se laissa entraîner sur le sol boueux avec la chose, hurlement guttural et déchaînement quand elle tremblait toujours d’une peur panique. Dos trempé de crasse quand le corps lourd du sans-visage pesait sur elle. Il n’y avait pas une seconde à perdre dans le désarroi, son genou percuta son corps à son tour, lui retira les derniers appuis qu’il aurait pu avoir pour le retourner, s’asseoir sur son torse, le pied écrasant le bras qui semblait bien être le dominant quand les mains reprirent le chemin de la gorge, serrant fort, si fort cette gorge putride quand les cris résonnèrent dans la ruelle vide.
(elle allait le tuer à force, n'est-ce pas ?)

– Comment tu sais ça ? Dis-le moi !

C’était des tremblements si puissants qu’elle cherchait à contrôler, les mains qui rêvaient de tordre ce cou pour enfin le voir taire mais pourtant, cette crainte dans le manque de savoir, cette terreur à l’entente de ce nom et le visage sous les traits flous, empêchaient toute mort de couvrir le corps inconnu, laissaient les mains se faire trop lâches pour la survie.

Comment savait-il ? Comment avait-il su ce nom maudit ?

Dans le contact de l’asphalte contre les genoux, il y avait un réconfort étrange quand les mains gantées serraient ce cou qui se fondait dans l’inconnu. Le regard ne pouvait plus se détacher de ce flou, c’était comme un hypnotique nouveau corps en ce mode codé par les faciès définis qu’ils arboraient. Où était-il, ce visage ? Qui était-il ? Était-ce Teodor sous les brumes tortueuses qui venait cueillir les terreurs pour les faire croître en son sein ?
Il jouait avec elle comme avec une poupée de chiffon et Lagertha ne pouvait qu’être marionnette entre ses mains sanglantes, enfant du passé dans un présent sanglant.
Il était sinistre, si sinistre avec ce doigt sur les lèvres (étaient-ce des lèvres qu’elle voyait ou seulement l’image qu’elle plaçait sur le bruit sifflant qu’il faisait ?). Lagertha tremblait, sentait les mains douloureuses, brûlées par son acidité, son abomination qui le liait si bien au sanglant aîné. Elle aurait dû relâcher l’homme, l’ignorer ou planter une lame – ou ses dents– dans son coeur pour ne laisser qu’une carcasse désoeuvrée, noyé les restes d’Amadeus ici-même. Mais Lagertha n’avait fait que se perdre dans les silences.  
Le souffle se répercutait sur les chairs étouffées, brûlant, vif et éreinté. Peut-être que la douleur de ce souffle, le murmure qui tremblait le nom maudit fut ce qui offrit à Kirill l’ouverture de ce ventre abîmé.

Il y avait eu des aiguilles dans son ventre, les doigts noueux fouillant ses peines comme il l’avait fait contre son crâne. L’abominable allait-il remuer ainsi chaque parcelle de son être ?
Cri fugace, grognement douloureux quand Lagertha roulait au sol comme une bête trop blessée. N’était-ce pas ce qu’elle était après tout ? La main contre le ventre qui semblait se déverser sur le goudron, chaque bouffée d’air semblait laisser le sang vermeille se faire serpents dans la boue et l’air brûlait les poumons à en faire pulser le coeur dans les tympans quand l’inconnu parlait. Sa voix s’infiltrait sous la chair, soulevait sa peau comme un parasite pour s’infiltrer dans ses nerfs, aiguille empoisonnée, soulevant un peu plus le derme à chaque syllabe prononcée. Il avait cette voix désenchantée, cette voix triste et joyeuse, Lagertha ne pouvait le déterminer – et ça lui glaçait le sang – quand l’oeil brûlant d’une rage effrayée se plantait sur son visage absent. Et elle n’avait plus la force, Lagertha, pour combattre un monstre, les monstres du passé sur son dos, ce soir-là. Elle n’avait la force que pour tenir les lambeaux d’abdomen, grogner quand elle titubait, tentait de relever le corps avec l’espoir de buter sur la monstruosité qui avait glissé le poison sous sa peau.

Teodor, Teodor, Teodor, Teodor… En boucle dans le crâne, le prénom tourmentait quand les genoux ne réussissaient pas à la relever. Lagertha n’était que perdue dans son sang, dans sa rage et sa crainte terrible. Et si elle survivait cette nuit-là, Kirill la hanterait. Et elle le pourchasserait, furie vengeresse.