Lagertha aurait franchi mille fois les limbes. Elle aurait planté mille couteaux dans l’intangible. Charon, Hadès, Lagertha les aurait tous défiés pour reprendre Nova au bras de la mort. Mais les dieux n’existaient pas et Lagertha n’était aucun héro antique. Elle n’était qu’une simple arme de plus dans un monde sanglant.

Elle envoyait plus d’êtres à la Mort qu’elle ne lui en volait.

Et Lagertha, animal enragé, attristé, se terrait dans un silence coupable quand elle observait le vide. Peut-être que la mort de Nova était aussi sa faute. L’oeuvre d’une tueuse qui n’était pas faite pour sauver les vies. Elle n’avait rien vu. Ni le sang qui s’écoulait sur le goudron froid, ni la vie qui quittait son corps. Mais Lagertha pouvait tout voir sous ses paupières, elle avait tant de fois connu ce spectacle qu’elle voyait la scène morbide. Nova au sol, sans vie, un trou sanglant dans la peau.

La fatigue se lisait sur les traits, depuis quand n’avait-elle pas fermé l’oeil ? Les nuits se composaient d’ivresse, de rage et de coups. Sous les gants, les mains depuis longtemps éreintées portaient de nouveaux bleus dues aux coups apposés, partout, tout le temps. Dans le sac de boxe, dans le carrelage trop dur de la salle de bain, dans les os des furibonds qui osaient l’approcher quand elle n’allait pas les cueillir pour pousser leur audace. Nova n’était pas une ancienne, mais elle était des leurs, elle était des siens. Elle méritait la vengeance. Ou peut-être que Lagertha cherchait à se réconforter dans les abysses de la violence.

Le regard avait sombré dans le vide jusqu’à apercevoir Orphée. Silhouette familière, si familière, lui qui était membre de sa famille depuis tant d’années. Il l’avait connu furibonde, pleine d’une rage à vif, une enfant qui avait pris trop de plaisir dans la violence vengeresse. Lagertha avait tant changé, pourtant, la rage était restée, intouchable. Et Orphée la connaissait assez pour la voir rejaillir, cette rage si triste. Il n’y avait même pas besoin de mots, il était si fort pour décrypter les silences. Car à ses mots, Lagertha ne répondit rien. Il n’y eut que son regard éreinté dans le sien, un instant de flottement avant que le regard ne l’autorisa à l’accompagner, se baissant un court instant pour laisser les paupières se clore.

Qu’il vienne proche d’elle, qu’elle puisse enfin poser le front sur une épaule familière. Même si elle ne le fit jamais vraiment, gardait la tête droite et le menton fier, même quand la mâchoire se crispait à en trembler. Pourtant Orphée savait.

La colère douloureuse jadis endormie était si vive désormais. Il n’avait fallu qu’une morte sous son aile pour que Lagertha sentit à nouveau le goût ferreux sur la langue, ce goût si familier. Et elle avait envie de le faire couler, couvrir les pavés de vermeille comme cette dragonne l’avait fait avec Nova. Lui faire mal, plus encore. Lagertha n’était pas âme à pardonner. Pas à ceux de son espèce – ceux qui avaient les mains rougies et n’en ressentaient que du mépris.

Le regard suivit le vieil ami, brûlant de froid, jusqu’à ce qu’il prenne place à ses côtés. Oh, si seulement ! Si seulement Lagertha n’avait pas cette fière pudeur, si elle n’était pas ce qu’elle était, le front aurait pris appui sur l’épaule et elle aurait pleuré. Mais Lagertha était glaciale, implacable. On ne pouvait que sentir ce feu ardent dans les pupilles, cette tension dans les muscles, jusqu’à la mâchoire. Et les panthers avaient fui sa présence, toutes sauf une.

Orphée.

Orphée, le doux, l’adorable ami. Car comment pouvait-elle voir une personne si bonne comparée à elle autrement que sous ce prisme si doux ? Ses mots auraient pu étirer un sourire en d’autres circonstances, ici, il n’y eut pas un bruissement de rictus. Lagertha était stoïque, se contenta de fermer les paupières un instant, sentir l’air familier des lieux pour ne pas laisser l’âme s’agiter. La bête ne devait pas s’échapper.

Le regard brûlait toujours quand elle ouvrit à nouveau les paupières. Aucun regard pour Orphée, les mains noires de cuir saisirent une cigarette, geste mécanique jusqu’à ce que la nicotine puisse apaiser le souffle tremblant de rage.

– Je sais déjà qui est responsable.


Quelques mots crachés dans un souffle, quelques mots où Lagertha avait retenu la rage car elle n’avait qu’une envie et celle-ci était destructrice. Les armes brûlaient sur la peau.


Lagertha se sentait esprit vengeur emprisonné depuis la mort de Nova et les lèvres restèrent pincées après ses mots. Si seulement, si seulement Lagertha s’était retrouvée face à cette Irene à la place de Nova.

Peut-être n’auraient-ils pas eu une morte à pleurer, ou seulement un corps décrépi à jeter.

Mais Lagertha ne laissa pas plus les pensées parasiter son esprit, se tourna doucement vers Orphée, soupira alors qu’elle avait fini la cigarette dans une longue bouffée.
Il n’y avait pas de mots pour cette triste rage qui se propageait. De la boule à la gorge au noeud dans l’estomac, le corps réclamait le sang.

Si tu savais, Orphée, combien on souffre de ces morts qui s'entassent sur les mains.

Le deuil se portait dans la rage. Toujours la rage.  me guerrière, le bouclier toujours levé et l’arme toujours prête à se couvrir de rouge. Là était la seule façon que Lagertha connaissait pour guérir la peine. Point de larmes, les yeux étaient secs depuis trop d’années, c’était impossible qu’elle verse une larme, non, Lagertha ne ferait pas preuve de cette faiblesse, même si elle l’avait désiré, c’était devenu impossible, les sanglots restaient noyés dans la gorge. Était-elle destinée à toujours se tenir droite sur des cadavres ? Lagertha se sentait étriquée dans cette fatalité, étouffée dans cette survie, incapable de tomber quand elle gardait la tête droite, le regard éreinté. Car Lagertha était éreintée un peu plus chaque jour. Elle se sentait s’écrouler sans réussir à se le permettre. Lagertha était de marbre, Lagertha ne sombrait pas, elle n’arrivait pas à se le permettre.

Orphée le sentais-tu ? Dans les regards lasses, voyais-tu la peine étouffée ?
Probablement que toi, tu le voyais, tu n’étais pas dupe, pas après tant d’années.

Les lèvres pincées, la cigarette se consumant jusqu’à brûler le bout des gants avant que Lagertha ne la jette enfin, regardant les dernières lueurs se faner – se fanait-elle de la même manière ? – toujours incapable de regarder Orphée. Dans l’indifférence se cachait trop de crainte et Lagertha avait depuis toujours appris à étrangler ces émotions, les menotter pour que jamais personne ne puisse les remarquer. Elle fuyait les regards, cachait les pupilles sombres, trop révélatrices des douleurs vives. Il aurait pourtant fallu qu’elle s’autorise la faiblesse, laisse les bras la réconforter et les larmes couler. A la place de quoi, vengeance prima sur les lèvres des deux amis, plongeant les pupilles dans la colère vivace, ce besoin de sang pour venger leur sang versé au sol. Le nom brûla les lèvres.

– Irene Schwartz.


Mille aiguilles sur la langue, mille aiguilles au bout des doigts qui réclamaient son sang, sa tête, sa souffrance, quand bien même rien n’était certain. Lagertha n’en avait que faire, aveuglée par sa fureur. Qu’elle meurt, qu’elle s’étouffe dans son sang et apaise un instant la haine de Lagertha, cette haine qui était plus contre elle-même que tous ces autres rapaces – ces rapaces dont elles faisaient partie.

Le regard enflammé plongea dans celui d’Orphée, sentit ce désir brûlant de vengeance dans les pupilles. Oh, Orphée, plongerons-nous en enfer ensemble ? Peut-être qu’Orphée avait frôlé sa main le premier, peut-être avait-il initié un contact que Lagertha n’aurait pas établi. Mais Lagertha avait répondu. Lagertha avait glissé les doigts entre les siens, avait serré la main, tremblante de rage, comme une promesse. Et Orphée fut son roc, là, l’espace d’un instant. Pouvait-il sentir la culpabilité qui l’étouffait ? Dans les mains enlacées, Lagertha espérait qu’il pouvait ressentir par-delà la douleur la promesse silencieuse qu’elle faisait.



Étrangeté, Orphée était silencieux, sans aucune réaction quand sa main dans la sienne se tendait. Le regard se fit interrogateur, inquiet. Qu’y avait-il Orphée ? Qu’y avait-il pour que tu aies l’air si loin quand Lagertha se faisait si proche du cœur ?

Le silence et puis l’enfer.
Des bribes de souvenirs qui se déversaient sous les yeux, ces souvenirs censés mourir avec elle – oh, tragédie qui s’écoulait à nouveau sous les yeux ! Sauf que la silhouette était celle de l’ami, Orphée qui se faisait comédien d’une scène qui avait marqué Lagertha au fer rouge. La déchéance des Amadeus, l’extinction d’une dynastie, rois des misérables, les maudits de cette ville. Et Lagertha était paralysée.

C’était cette journée qui recommençait, les mains tremblaient, la gorge brûlait tant le souffle se perdait – Oh la terreur ! Lagertha se mourait comme elle s’était sentie défaillir sur ce fauteuil treize ans auparavant, là, aux côtés de ce cadavre encore chaud.
Elle sentait à nouveau l’odeur putride de l’hôpital, le froid de la pièce, la raideur dans sa mâchoire quand elle avait commis l’impardonnable matricide. Tout ce dont Lagertha se souvenait déjà rejaillissait après trop d’années à essayer d’oublier.
Le souffle s’affolait toujours plus, se perdait dans les méandres d’une vie passée, ces mystères qui ne devaient jamais être levés. Mais voilà que la boîte de Pandore était ouverte et des tréfonds, la mère Amadeus ressuscitée, venait la tourmenter quand les ongles de Te-o-dor grattait la porte de prison, venait brûler du bout des doigts le visage, cette fine cicatrice brutale, preuve de son méfait, telle la seule larme versée pour la mère à jamais dans sa peau.

La tête pulsait, le coeur coulait six pieds sous terre, Lagertha était fébrile, abandonnée par ses esprits pour mieux être hantée par les fantômes d’un passé qu’on avait cru à jamais perdu. C’était la mort qui lui dévorait la peau, laissait ce goût métallique sur les lèvres quand les dents mordaient les joues. Et Lagertha n’avait pu que se perdre. Dans les yeux sombres, il n’y avait que la crainte, immense et cette peur quand les yeux ne voyaient que


Rouge pour le sang sur les mains, rouge pour le sang sur les photographies, rouge pour les crimes de Te-o-dor – ce prénom qui était interdit – rouge pour sa propre monstruosité, rouge pour le sang qui l’étouffait.

Rouge, rouge, partout, quand dans une semi-conscience, le corps secoué de spasmes, les lèvres retroussées comme un animal acculé, les mains – rouges – attrapaient le col, le regard brutal alors qu'elle serrait le cou sous ses doigts cruels. Aveugle au monde, elle se faisait bourreau, voulait faire taire le nom, le tuer une seconde fois.
Pourtant, elle ne pouvait pas tuer Orphée. Les mains le refusaient, ces mains rouges, si rouges qu’elles n’arrivaient plus à tuer pour les Amadeus, encore. Pas lui.
Le front frappa le sien quand la main ne pouvait que restait autour du cou, l’emprise tout de même lâche, tremblante quand elle sifflait, les yeux fous, si sombres, plongés dans les siens si purs, si perdus.

– Qu’est-ce que tu fous Orphée ? C’était quoi, ça ?

Et dans la voix, il y avait tant de craintes. Et plus que pour les Amadeus, c’était la vérité dévoilée qui faisait trembler.

Il y a toujours des mots qui ne s’entendent pas. Et les excuses d’Orphée étaient de ceux-là. Des paroles qui tombaient dans le vide, refusaient d’atteindre Lagertha quand tout ce qui s’imprimait sous la rétine était le dégoût sur son visage, la crainte.
Elle se sentait bafouée, révélée à la lumière, ses plaies en plein jour, sa monstruosité suintant de tout son corps et elle ne pouvait rien faire d’autre que trembler, trembler et avoir ce regard de bête acculé, ce regard qui hurlait, appelait à la violence ou à la fuite, – Lagertha ne savait plus. Tout ce qu’elle sentait, c’était la douleur dans la poitrine, qui se propageait dans tout le corps. Une douleur vivace jusqu’à lui couper le souffle.

Combien de temps s’écoulait ? Tout semblait glisser entre ses doigts, comme d’infimes grains de sable et tout ce qu’il restait était ce dégoût sur la figure d’Orphée. Il n’était pas censé la regarder de cette manière, il était censé ne rien savoir, comme tous. La monstruosité de Lagertha était son secret, son précieux secret.

Les Amadeus, ces maudits, Amadeus, ce nom qui devait disparaître de cette terre. Teodor Amadeus serait le seul, là, dans sa prison, le seul Amadeus encore debout, l’Amadeus déchu quand elle avait fui la déchéance pour n’être qu’une ombre. Nielsen le mensonge, Nielsen qui avait couvert les mains de sang sans sentir la paix lui venir. Oh, le sang ne lui rendrait jamais cette paix qu’elle cherchait, il ne lui avait offert que plus de tourments, là, dans le regard d’Orphée, dans son rejet jusqu’à en déverser ses tripes, la repousser – oh, elle se sentait si loin de lui, là, à quelques pas pourtant. Lagertha était à des années lumières de lui, si proche et  pourtant rejetée à l’autre bout du monde.

Elle qui était si stoïque, voyait la glace se briser pour montrer la tristesse, là, derrière la colère quand une main tremblante n’osait même pas approcher à nouveau l’ami. Elle tremblait, encore et encore, le souffle retenu par la peur, cette peur dans l’estomac. Peut-être était-ce elle qui allait vomir. Ce sang, tout ce sang, Lagertha ne pouvait voir que ça sur ses mains, sous ses pieds : elle marchait sur une pile de cadavres et qu’importe les pas en arrière, qu’importe, elle ne voyait qu’Orphée, Orphée dégoûté jusqu’au plus profond de lui.

Et Lagertha ne pouvait que reculer, reculer jusqu’à trouver où fuir si elle ne voulait pas menacer Orphée au silence. Mais serait-il silencieux ? Lagertha ne savait plus rien. Elle ne savait plus rien sauf la monstruosité au bout de ses doigts.

Alors.

Lagertha refila le masque de pierre, eut la voix cassante dans le souffle effrayé.

– Dis un seul mot et je te tues, Orphée.

Le monstre à la lumière n’avait plus que ses crocs.

La menace rendait l’air pesant, comme une chape de fer sur les épaules. Et Lagertha tremblait toujours, dos à l’ami. Elle était si dure face aux bleus, si dure face aux révélations qu’elle aurait aimé emporter dans la mort plutôt que laisser Orphée les découvrir.
Il parlait, jurait le silence et s’excusait. Mais Lagertha ne pouvait que serrer les poings, laissant le seul bruit du cuir grinçant résonner dans la pièce.

Comment pouvait-elle même le regarder après ça ? Lagertha ne savait pas. Elle ne savait qu’une chose : elle allait exploser.

Il y avait cette rage qui avait jailli à nouveau, avait été réveillé par les noms qu’on pensait morts. Et Lagertha ne pouvait rien y faire.

Il y avait des monstres qui nous changeaient et Lagertha était devenue elle-même monstrueuse quand elle ne dit pas un mot de plus à Orphée.

Il y eut bien ce regard, lointain et soudain. Ce regard blessé quand elle laissait les talons claquer loin de lui.

Car Orphée, elle refusait de te blesser. Non, elle ne devait pas et tu te rendrais bien vite compte qu’il n’y avait pas à cacher le dégoût pour elle : Lagertha ne méritait pas sa place aux côtés d’une personne telle que toi.

Alors pour ce soir-là, c’était un adieu que Lagertha faisait, l’angoisse et la tristesse bordant la colère sur les lèvres tordues.