L’air était tranchant, les mains brûlantes du souvenir de ce corps qui résistait à la mort. Lagertha sentait son corps peser si lourd. La mort avait-elle toujours autant de poids ? Dans la veste trop large, les cheveux blonds en bataille, la pommette marquée rouge de crime, rouge coupable, elle peinait à avancer, se repassait cette scène derrière les rétines, encore tremblante quand les paumes nues sentaient encore l’odeur de la morte.

Lagertha avait marché, désincarnée, dans les rues pâles d’Ellipse. Qu’était-elle ? Qu’avait-elle fait ? Ce soir-là, elle avait signé sa paix. Ou peut-être aussi bien avait-elle signé sa déchéance.
Oh, Lagertha, enfant tant blessée ! Trouverait-elle la libération ou une peine de plus après ce choc ? Alors le corps avait cherché à réparer le coeur, dirigeant les pas vers l’aimée matrone, la sainte qui pourrait offrir ce dont elle avait tant besoin. La rédemption, le réconfort.  

Mais c’est se mentir à soi-même, Lagertha, croire au baiser magique quand l’âme souffre déjà  tant de la faute. Dans les silences de sa joie. (absente)

Au pas de la porte, pleine de disgrâce et pourtant pleine de la mort tant souhaitée,  Lagertha se réconfortait dans une liberté qu’elle ne trouvait pourtant pas si heureuse au creux des mains.

Il n’y avait que la mort ravageuse, un corps immobile dans un grand lit pâle.

Et quand Adélaïde répondrait à son appel, cette main contre la porte dure, Lagertha ne pourrait que trembler contre sa poitrine, pleurer sans larmes, enragée car elle ne comprendrait pas les tréfonds de ce cœur si désireux de la disparition des fantômes.

Elle espérait si fort, tout autant qu’elle tremblait. Lagertha espérait faire taire la culpabilité, faire taire la tristesse et ne ressentir que la colère intarissable comme chaque jour depuis tant d’années, la colère et la fin de l’impuissance.  

Si le bruit était au goût d’Adélaïde, Lagertha n’avait le cœur qu’au silence. Et comme il était lourd ce silence ! Lagertha était déjà un chien sauvage mais avant ce soir-là, la colère, la fierté retenaient toujours ce vide de bruits pour laisser exploser le verre.
Sauf que Lagertha n’avait plus que cette chape de silence accrochée aux lèvres, le souvenir du visage asphyxié dans sa mémoire.
Elle n’aurait pas cru elle-même devenir un fantôme dans cet acte barbare.

Son silence pesait, la voix d’Adélaïde familièrement brusque contre ses oreilles sans qu’elle ne dise un seul mot. Elle n’avait que ce regard hagard planté dans le sien, les ongles formant des croissants de lune vermeille dans ses paumes quand aucun mot ne franchissait les lèvres. Il y avait ce sentiment dérangeant, inconnu, piquant sa peau, à en vouloir se l’arracher –quoi que ce fut, Lagertha refusait de poser un nom sur le poids du sang qui embourbait sa gorge, préférant rester figée dans ce déni jusqu’à ce que la madone balaie les craintes.

Ainsi le corps laissa Adélaïde diriger, elle qui savait si bien faire. Une douleur pour un bien, un réconfort quand la tête se posait contre la peau d’une chaleur étouffante. Lagertha ne fermait pas les yeux de soulagement. Elle fixait le vide, glissait des bras fébriles autour de cette femme tant aimée, si forte quand elle n’était qu’oisillon tremblant.

Elle se laissait étouffer, espérait trouver le réconfort de sa présence dans l’asphyxie de ses bras. Qu’elle soit son ancre encore une fois car Lagertha était à la dérive.
Elle ne questionnait pas les ordres ce soir-là, suivait sagement, épuisée, jusqu’à être assise face à la matriarche. Le regard sombre ne quittait pas celui d’Adélaïde. Mais si il avait déjà été parcouru de provocante rage auparavant, il était désormais délavé par ses actes.
Elle n’avait pu que hocher la tête en réponse aux paroles,  comme un pantin abîmé, pauvre enfant démuni quand l’éducation d’Adélaïde n’avait pas pu soigner les blessures comme elle l’avait tant espéré.

Il y avait le souffle sifflant de sa mère contre son oreille. Le tranchant de son ongle brisé brûlait encore sa pommette, laissait le sang séché empoisonner sa peau, jusqu’à la pulpe du doigt qui l’avait essuyé. L'ongle lui semblait être resté sous sa peau.
Mais ce qui continuait à empoisonner Lagertha à chaque seconde, c’était cette voix qui lui hurlait à quel point elle devrait être heureuse d’être enfin libérée des Amadeus. Cette joie (fausse) teintée de douleur.

Était-ce une faiblesse ? Était-ce une force ? Lagertha ne pouvait que se sentir comme un échec. Elle qui devait être si forte, elle qui s’était sacrée nouvellement reine de violence, au-dessus de ces lois de culpabilité, se voyait désormais amère. Pourquoi ?

La voix se refusa jusqu’à la deuxième gorgée de café brûlant, les lèvres pincées sous l’acidité des faits.

– Je l’ai tuée. Je suis débarrassée.

Alors pourquoi les mots fuyaient-ils les lèvres douloureusement ?

La douleur âcre agrippée à la peau, les ongles se plantaient dans la chair maternelle –avait-elle toujours pensé à la peau de sa mère quand Adélaïde la tenait ? Ces ongles qui avaient griffé la matriarche avec tant de fougue, ces ongles désormais statiques dans la peau. Lagertha avait le silence d’un agneau blessé, la blessure d’une enfant perdue et peut-être qu’elle avait voulu planter plus fort dans la chair d’Adélaïde, lui faire mal sans peine pour sentir cette force qu’elle lui avait donné. Mais Adélaïde avait la peau dure d’une combattante, pas la chair tendre des madones.
Oh, Adélaïde ! Si parfaite dans l’accueil de ses bras imparfaits, tant aimée, tant haïe quand sa main capturait le visage comme la maîtresse d’un oiseau fugueur de retour au nid avec une aile brisée.

Lagertha la laissait attirer son visage, posait le front fatigué contre le sien, toujours silencieuse. Adélaïde parlait, Adélaïde assurait la fierté. Mais Lagertha ne disait toujours rien, sentait ce poids dans la poitrine qui refusait de disparaître. Pourtant, Lagertha ne voulait que s’en débarrasser et saisir une victoire sur le passé. Hélas, elle ne pouvait que retenir les sentiments tant partagés et se faire plus silencieuse qu’une statue de marbre. Car si elle ne pouvait pas être fière, elle ne céderait pas à la faiblesse de déverser ses doutes, non, elle ne devait pas. Adélaïde serait déçue, n’est-ce pas ?

(Mais n’es-tu pas décevante, Lagertha ?  Tu le penses déjà, n'est-ce pas ?)

Le coeur était lent, compressé par les douleurs d’un crime trop grand pour les épaules encore frêles. Mais Lagertha ne disait rien, plongeait le regard dur dans celui d’Adélaïde, prenait son air si revêche alors que la mâchoire se serrait à lui en broyer les dents. La main glissait à celle d’Adélaïde, la prenait dans une enclume qui se voulait certaine plutôt qu’inquiète. Il lui fallait la force, l’indifférence qui lui donnerait la tranquillité dans son ascension vers le pouvoir, la sécurité. Mais voulait-elle vraiment ce pouvoir ? Lagertha le pensait encore. Elle n’avait pas encore eu d’autre sang sur les mains, n’avait pas encore vu le visage de sa mère dans chaque cadavre. Il y avait seulement cette brûlure discrète sur les paumes nues quand le cœur était agité. Non, Lagertha pensait bien au plaisir de ce pouvoir encore, cette supériorité qu’Adélaïde lui avait appris. Et elle serait comme elle, mieux même, plus haut, plus forte, écrasante.

Pourquoi cette pointe dans sa conscience alors ? Pourquoi cette envie de lâcher la main nourricière qu’elle tenait ?

Lagertha était plus déconcertée que jamais et dans une douleur incompréhensible pour son âme si jeune. Portant la tasse à ses lèvres, elle restait pensive, silencieusement distante. Non, Lagertha ne boirait pas à la santé de cette mère, Lagertha oublierait et noierait tout possible chagrin car ce soir-là, les Amadeus devaient mourir.
Elle aurait dû poser sa tête sur l’épaule d’Adélaïde, se couvrir de sa rassurante menace, si familière et lui confier chaque doute pour les voir être balayés. Mais Lagertha sentait un fil invisible entre elles ce soir-là. Une distance impossible à combler, des lèvres pincées à chaque mot quand elle ne faisait aucun son.

Son univers tout entier reposait entre les bras d’Adélaïde. En son giron colérique, Lagertha avait trouvé la foi. Une rage à suivre avec des éclats de voix plus grands à chaque fois, un amour plus sombre toujours.
Lagertha se souvenait du sang contre les doigts, la première fois que sa rage s’était tournée vers sa protectrice.
Le regard qu’elle avait jeté à Adélaïde avait été plus noir que tout, celui d’une bête sauvage qui ne ressentit pas la crainte mais uniquement cette rage. La madone se tenait droite face à elle, si forte et Lagertha avait le poing vengeur. Animal assoiffé de sang, elle avait bondi. Les ongles avaient du griffer le visage dans les cris d’amour qu’elles laissaient jaillir. Et Lagertha avait eu le poing dur, les mots glacés dans les fracas de porcelaine.
Mais le regard plein de fougue se bordait d’amour, toujours, car là avait été le dressage donné. Et au détour des éclats brisés, Lagertha perdait la tendresse mais jamais l’amour fidèle qu’elle portait à Adélaïde dans le sang versé. Oh, qu’est-ce que la mère avait fait d’elle ! Lagertha était sa furie, sa plus belle création. Une année avait suffi à la forger dans les mares écarlates des passions. Il n’y avait pas tant de travail face à tous les souvenirs de Lagertha, ce passé tragique, ce corps tendu, fait pour le combat. Et Lagertha s’était sentie invincible. Une déesse vengeresse, que rien d’humain ne pourrait atteindre. Adélaïde l’aimait plus que quiconque et Lagertha aussi, toutes griffes sorties même dans l’étreinte pleine d’amour.

Adélaïde aurait pu tout avoir. Elle aurait pu avoir cette bête pleine d’amour mauvais, sauvage et cruelle, sa fille rien qu’à elle, qui n’avait pour monde qu’elle. Mais il y avait eu ce soir-là, ces yeux morts dans les siens brûlants et cette crasse restant sur les mains pâles. Adélaïde avait rendu son cœur bien sombre mais pas assez dur pour surpasser cette nuit sans perdre le rôle de sainte parole. Lagertha était encore trop sensible malgré tout ce qu’elle pouvait croire. Elle glissait des doigts d’Adélaïde, se noyait dans la terreur quand l’esprit s’agitait. Pourquoi était-elle si faible ? La question tournait encore et encore dans le crâne, tels des clous secouant contre l’os jusqu’à percer sa tête.
Oh, Lagertha pouvait bien serrer ses bras sur le corps d’Adélaïde avec tant de force, ses certitudes en restaient tremblantes sur leurs fondations fébriles. Et pourtant, Lagertha se serrait contre le corps, fermait les yeux à en voir des étincelles, tout pour croire à ce mensonge si éloignée de la vérité, ce mensonge où elle n’avait pas senti la bile remonter dans sa gorge lorsque la vie avait quitté sa mère. Si seulement elle avait pu être cette statue ! Si seulement les passions avaient pu noyé l’âme toute entière !
A la place de quoi, sa tête avait entamé le décompte jusqu’à sa perte, goutte par goutte jusqu’à ce qu’un jour, Lagertha se meurt dans la douleur.
Emmurée dans ses maux, Lagertha ne trouvait aucun réconfort aux paroles d’Adélaïde. Elle sentait les mots à moitié s’imprimer, laisser une marque indélébile trop faible pour la formater, trop faible pour diminuer l’horreur apposée sur un esprit fragile. Et l’oreille posée contre le coeur de la madone cruelle, Lagertha sentait bien la différence fugace : elle n’était pas faite de la même force qu’Adélaïde.
Alors Lagertha restait immobile, plantait les ongles plus forts face aux convictions semblant défaillir. Le menton se hocha pourtant dans un silence lourd, le regard trouble. Sa sensiblerie était répugnante, où était sa force ? Comment pourrait-elle écraser ses ennemis avec une telle faiblesse ? Elle avait envie de pleurer contre Adélaïde. Et elle ne le pouvait pas. Comment Adélaïde pourrait-elle tolérer une telle faiblesse ? Lagertha ne voulait même pas y penser. Elle ne mentait pas à Adélaïde. Mais ce soir-là, Lagertha mentit à Adélaïde et à elle-même. Enfermant les doutes à double tour, elle avait relevé un regard vitreux vers la matriarche, la mâchoire crispée.

– Je n’ai pas peur. Si, Lagertha tremblait à l’intérieur, de tout son cœur. Je te crois, pour les morts. Pas une seule seconde, les morts  flottaient autour de Lagertha.

Quelle déception elle était ! Quelle cauchemar était ce goût de bile au creux des lèvres ! Chaque mot était une aiguille qu’elle négligeait. Lagertha sentait bien qu’Adélaïde, oh, terrible Adélaïde, ne comprendrait pas cette douleur dans la poitrine. Adélaïde peignerait ses cheveux de sa rage outragée, accuserait cette différence blessante, érigerait Lagertha en traîtresse indigne de son amour. Et Lagertha ne pouvait qu’enfouir ses peines six pieds sous terre au fond d’elle-même. Pour le bien d’un amour empoisonné.  Car toujours, Adélaïde saurait mieux que quiconque ce qu’elle devait ressentir. Alors Lagertha hocha la tête, pensive, pinça les lèvres en répétant durement les mots censés la convaincre.

– Je suis débarrassée. Je pourrais tout endurer une fois que le nom des Amadeus disparaîtra.

Le ton était sifflant comme chaque fois que la lignée maudite était nommée. Rappeler la rage pour oublier le camaïeu d’émotions au creux du ventre. La matrone l’observait, cueillait sa tête entre ses serres pour mieux la ramener au creux d’elle. Et Lagertha eut l’envie irrépressible de se dégager de ce toucher. Le regard baissé, les lèvres tordues en une ligne fine, cette boule difficile à contenir au sein de la poitrine quand la main se retenait de chasser la paume dans les cheveux. Les mots brûlaient autant que le toucher. Il y avait cette appréhension en elle qui lui criait de partir sans que Lagertha ne puisse le comprendre. Toujours aussi immobile, elle n’avait levé que les yeux vers ceux d’Adélaïde. Un instant de silence quand elle se releva, échappant aux griffes. Un pas en arrière et des bras ballants, Lagertha fuyait dans les recoins familiers de la pièce et ses meubles quand elle ne pouvait se résoudre à écouter les doutes en son sein.

– Merci de l’invitation Adélaïde.

Silence, les doigts couraient sur le bois d’un meuble mais ne pouvaient résister à l’attrait de la sainte patronne. Quelques pas et elle enroulait les bras à ses épaules, les yeux perdus dans le vide.

– Je vais rester, oui.

Que la madone verse encore son poison, que Lagertha se nourrisse une fois de plus de ses saintes malédictions, à en oublier toute crainte.  

L’étreinte de la madone était celle de ronces empoisonnées et Lagertha s’y laissait happer à chaque fois. Qu’importe les blessures infligées, toujours l’enfant se recueillait pieusement, la joue posée sur la chair sacrée qui causerait sa déchéance. Elle pouvait bien la fuir, chasser les souvenirs du bout des doigts, toute résistance était vaine. Car toute cette nouvelle distance fut-elle réelle, Lagertha n’était pas prête à l’accepter.

Les yeux dans son dos étaient un aimant sur sa peau. Un appel à sa juste place, là où les doutes et la raison mouraient, là où Adélaïde pouvait l’aveugler de ses mains vermeilles. Et derrière le voile carmin, aucune faiblesse ne pouvait atteindre Lagertha. L’érinye était toute puissante ; les doutes pouvaient bien l’assaillir, la bile pouvait bien remonter au creux de sa gorge, les bras d’Adélaïde, sa voix au creux de l’oreille suffiraient à tout effacer pour ne laisser que rage et outrage.
Alors Lagertha n’avait besoin d’aucun ordre, venait serrer le corps de la tendre marâtre d’elle-même dans le venin de leur affection mauvaise. La voix d’Adélaïde était un velours âpre à son oreille, une approbation aigre qui sonnait aussi néfaste que divine. Pas un mot ne sortait des lèvres. Elles étaient scellées par l’appréhension de sentiments qui, une fois énoncés, deviendraient bien trop réels. Et lorsque la madone s’éloigna, le cœur tout entier palpita dans l’angoisse solitaire des mains meurtrières. Immobile, droite et le menton haut, il n’y avait que les ongles torturant les cuticules rougies pour révéler l’âme agitée. Lagertha pouvait bien être tout ce qu’Adélaïde désirait, elle se plierait, oublierait les maux pour n’être qu’une faucheuse cruelle aux mains de cette mère mauvaise. Oh, Lagertha était faite pour ce rôle de vengeresse ! Pourquoi souffrait-elle donc tant de ce sang sur les paumes ?

Adélaïde revint, cueillit les preuves du crime sans réussir à en effacer les traces, laissant Lagertha de marbre, le regard droit et vide. Le chiffon semblait rêche sur la joue, le désinfectant brûlant la coupure qui resterait un souvenir de la défunte toute sa vie. Mais Lagertha ne cillait pas. Elle restait immobile, statue d’humeurs instables face à la madone inébranlable.  Il fallut les mots pour lui arracher une réaction.
Les yeux sombres se posèrent dans ceux de l’aînée, immuables. Adélaïde lui caressait les cheveux et les mâchoires se serraient dans un réconfort étrange. Comme il était étrange, d’ainsi sentir le réconfort d’une situation familière, un pilier auquel s’accrocher. Oui, si tout se déroulait comme avant, Lagertha n’avait pas à changer. Il suffisait de rester tout contre Adélaïde, sourde et aveugle au monde pour n’être qu’une violente marionnette entre ses doigts. Oh comme Lagertha en rêvait ! Pourquoi donc ces pensées sonnaient-elles si fausses ? L’écho n’était que crainte et tremblement car aucun soulagement n’arrivait à surmonter la mort submergeante.

La simple mention des lieux maudits ravivait pourtant les terreurs. Les paupières recouvraient les yeux, cachaient des sentiments trop forts quand les cris muets de l’asphyxie revenaient aux oreilles de Lagertha. Elle aurait aimé pouvoir faire taire son esprit, effacer chaque seconde de ce moment et n’être que victorieuse face à l’extinction presque entière d’une lignée maudite. Au lieu de quoi, le sol semblait fragile sous ses pieds. Ou était-ce elle qui était instable ? La froideur d’Adélaïde la pétrifiait. Elle l’enviait, la haïssait et se haïssait avec d'autant plus de force quand les dents grinçaient trop fort. Si la bouche daigna offrir des mots, les ongles ne purent que s’enfoncer dans la chair des paumes.

– J’ai laissé aucun bazar. Douleur si vive dans la poitrine, un spasme à peine visible parcourant le corps. C’est mon sang à moi, pas le sien. Je l’ai étouffée avec son oreiller, ça passera pour une mort pseudo naturelle. .. Elle est toujours dans son lit, ils l’ont peut-être déjà trouvée.

Il y avait dans les mots une douleur trop difficile à gérer. Une douleur qui lui fit détourner le visage de la madone, le regard humide après tant d’années sans sanglots. N’était-elle qu’une enfant ? Lagertha se maudissait.
Un pas en avant, puis un autre quand la manche effaçait rageusement les larmes. Bientôt la porte était son support, la barrière évitant la chute de son coeur aux pieds d’Adélaïde, pitoyable et faible.
Il n’y eut pas de regard en arrière, Lagertha n’attendait aucune compréhension, comment Adélaïde pourrait-elle ? Lagertha cachait désormais les maux honteusement.

– Ma chambre est toujours prête pour moi ?

Qu’elle oublie tout encore, qu’Adélaïde lui fasse tout oublier, même ces sentiments nouvellement partagés à son égard.

Pourquoi ces mots avaient-ils un goût si âcre ? Ce toit qui avait été son refuge ressemblait davantage à une prison désormais. Les murs étaient étouffants, l’air irrespirable, saturé par le parfum capiteux d’Adélaïde. Tout était perturbant, déformé par les illusions de son esprit fatigué –ou était-ce la réalité qui faisait enfin surface ?

Les mains sur les épaules étaient des serres tranchantes, des griffes possessives, douloureuses dans la chair. Lagertha avait trouvé ce tranchant plus admirable qu’effroyable durant tout ce temps passé à ses côtés et tel un chien obéissant, elle avait laissé Adélaïde la modeler à son image : une arme entre ses mains cruelles. Peut-être était-ce le chien qu’elle était qui la fit rester silencieuse, docile entre les doigts brûlants quand les questions se bousculaient dans son crâne. Adélaïde n’était point bonne, non, elle ne l’était pas, ce n’avait jamais été un problème. Mais elle était censée être bonne avec elle, à sa manière elle l’était. Adélaïde avait pris ses mains et avait aiguisé chaque parcelle de son être. Sans elle, Lagertha ne serait jamais devenue ce qu’elle était. Sans elle, Lagertha serait perdue,  une simple délinquante aux défenses faibles, malléable. Mais entre les mains d’Adélaïde, Lagertha n’était-elle pas simplement devenue une lame tout aussi malléable ? Si Adélaïde pouvait lire ses pensées, elle aurait tremblé sous le poids des doutes terribles de sa pupille. Sa loyauté qui ne tenait plus qu’à un fil ce soir-là.

Sous les fils tenus par la madone, Lagertha avait traversé la demeure qui l’avait vu devenir la plus belle création d’Adélaïde, un lieu qu’elle aimait avec férocité.
La chambre elle-même n’avait pas changé. Elle aurait dû l'aimer avec autant de force. Mais l’air était putride. Il portait la violence d’un amour malade que Lagertha sentait dans chacun de ses os. Était-ce donc ce qu’elle était devenue ? Un chien aussi aimant qu’hargneux qui pouvait mordre à foison pour mieux obtenir les faveurs d’Adélaïde ? Avait-elle cru à une force, un pouvoir immense par ce rôle ? Était-ce tant une force ou Lagertha s’était-elle fourvoyée ? Elle avait l’impression de changer à chaque geste, devenant un clone un peu plus distordu à chaque seconde de celle qu’elle avait été depuis sa rencontre avec Adélaïde. Chaque seconde, Lagertha n’était plus et était à nouveau, plus perdue encore dans cette nouvelle forme instable. Il y avait un malaise au fond d’elle qui ne cessait de la tordre à foison, une voix qui lui chuchotait au creux du crâne. Fuis.   Fuis.   Échappe-lui.
Mais Lagertha ne bougeait pas.

Adélaïde parlait et Lagertha restait perdue dans ses raisonnements déconcertants. Un hochement de tête pour simple réponse. Ce fut d’abord tout ce que Lagertha offrit à Adélaïde. Mais la crainte savait prendre les devants. Oh, la crainte savait assurer les arrières de Lagertha, vicieusement, dans les non-dits et les mots camouflant la vérité.

– Merci Adélaïde, ça ira très bien, j’ai surtout besoin de sommeil. Un bain peut-être.

J’ai besoin d’être là où tu ne seras pas.

Qu’elle s’éloigne, qu’elle la laisse respirer pour mieux la retrouver l’esprit clair, toujours aussi aimante. Mais Adélaïde restait si proche, les paroles terribles aux lèvres. Chaque mot confirmait une menace sordide quand Adélaïde aurait dû l’enlacer tendrement et reconnaître sa tristesse. Mais la madone et ses enfants étaient particuliers. Elle se plaisait tant à ramasser les pièces endommagées pour les plier à son désir d'idolâtrie égoïste. Car l’égoïsme d’Adélaïde se voyait tant quand elle avait cette peur dans le regard. Oh, Lagertha pourrait la détruire en lui arrachant tout pouvoir sur son coeur mais elle savait déjà que ce geste lui coûterait son propre coeur, la vie, même, peut-être. Était-ce donc ça, un amour puissant ? Lagertha en doutait désormais, sentait la bile remonter dans sa gorge au souvenir d’un frère dont l’amour était encore plus sordide. Adélaïde était différente. Mais elle était tout aussi semblable. Il ne lui faudrait qu’un geste pour anéantir Lagertha. Car Lagertha lui avait donné toute commande sur son être en l’élevant au rang de sainte et Adélaïde lui semblait à ce moment précis plus aimante de ce pouvoir qu’autre chose. Elle craignait de perdre son contrôle, pas son amour, n’est-ce pas ? Lagertha sentait les rouages de son esprit résister à cette pensée, refuser cette possibilité quand le cœur aimait tant la madone et cette affection dévastatrice entre elles. Car Lagertha était sa meilleure fille, elle le savait, personne ne pourrait rivaliser avec son amour, sa doléance brutale quand il s’agissait d’être parfaitement imparfaite, identique aux attentes d’Adélaïde, plus forte que tout. Une cruelle créature au-dessus de tout ce monde. Elle et Adélaïde contre le reste du monde. La main avait saisi celle d’Adélaïde, comme pour se rassurer elle-même, noyer les terribles doutes dans l’amour maternel, la tendresse brûlante et ses vapeurs hypnotisantes.

Adélaïde et Lagertha contre le reste du monde.

Toujours.


Oh, mais si vive Adélaïde, si perfide dans ses peurs, brûlait chaque douce pensée ! Lagertha serrait sa main et la madone doutait toujours de son amour. Lagertha s’accrochait à ses réactions, y cherchait une tendre explication, une crainte de perdre sa fille la plus chérie de toute, sa préférée, comme l’égo de Lagertha aimait se rappeler. Lagertha persistait à excuser les duretés, persistait à noyer les doutes.

Adélaïde et Lagertha contre le reste du monde.


Adélaïde aurait pu tout avoir. Adélaïde aurait pu embrasser son front, laisser Lagertha à ses pensées et la retrouver malléable à toutes ses envies dès le lendemain matin. Sa fille et elle brûlant le monde à leur pieds jusqu’à leur mort. Peut-être que Lagertha aurait pu réussir à noyer tous ces doutes. Mais Adélaïde, cruelle Adélaïde avait eu l’avidité de réclamer plus, toujours plus. Et elle avait réveillé les craintes de Lagertha au plus profond de ses os, confirmant la folle créature en cette madone. Lagertha s’était figée, arrachant brutalement sa main de celle, brûlante d’Adélaïde. Un pas en arrière, deux, trois, Lagertha s’enfonçait dans la pièce, sentait un pieu de vérité traverser son coeur quand elle réalisait enfin, le regard sombre plongé dans celui d’Adélaïde;

Oh, son avidité n’aurait jamais de fin, n’est ce pas ?
Adélaïde demanderait toujours plus d’elle jusqu’à l’assécher de toute vie.

La gorge était sèche, brûlante. Peut-être que Lagertha aurait dû rester de marbre, jouer l’indifférence, un sourire factice aux lèvres pour mieux établir une vicieuse stratégie, déjouer les poisons de la madone putride. Mais une colère sourde saisit Lagertha. Elle brûlait d’une froideur glaciale, portait la trahison, la rage sur le visage quand elle feulait comme une bête. Il n’y avait plus de place pour la simple effronterie, non, Lagertha n’était plus celle qui aurait obéi aveuglément, n’est-ce pas ?

– Tu n’es pas ma mère.

Cinq mots et déjà la réalisation terrifiante de ce qu’ils déclencheraient se portait sur les traits, entre peur et rage.