hrp ─ août 2020 (merci pomme pour le titre) @Antonie Dawson-Byrne

Le corps qui s’agite ;
dans la chaleur de l’été. Orphée se presse, car l’horloge indique déjà qu’il ne sera pas à l’heure. Il ne l’est jamais, tu devrais le savoir, Antonie.
On entend ses pas précipités qui frappent le sol, comme on annoncerait les fins des printemps, les débuts des moissons ;
(les nuits parsemées de pluie).
Elle ne tombera pas avant quelques heures, et dans le ciel noir, on ne verra pas même les étoiles ; car les lumières de la ville lui piqueront les yeux. Et s’il avait le temps, il s’attarderait à observer l’étendue étoilée des villes ;
s’attarderait sur le bruit des trains qui traversent son âme,
les cris des débuts de soirée, la joie de l’absence hiémale.

Sa main attrape son téléphone. Je pars, désolé je suis en retard.
Comme à son habitude, comme si tu n’allais pas le remarquer.
Il attrape son sac, ses clefs, ouvre la porte brutalement ;
(délicatesse ne se fait pas reine de ses gestes).

— axelle j’y vais, m’attends pas bisous à demain, love love. oh, et je t’ai laissé des brownies sur le micro-onde.

Et déjà la porte claque, s’enfonce dans le cadran. Il sait déjà que le voisin grincheux lui fera la remarque dès qu’il le pourra ;
(ne l’écoutera pas ;
n’en à que faire).
Le voilà qui court, se faufile dans les couloirs, dévale les escaliers ;
(manque de tomber à plusieurs reprises).
Il n’y a personne dans sa rue, c’est le silence, tandis que les lumières sont allumées,
prêtes à éclairer les sombres allées,
illuminer vos coeurs,
accompagner vos rires, vos sourires, jusqu’au bout de la nuit.

Quelques minutes dans les transports,
personne n’ose s’approcher de lui si tard ;
c’est que ses regards gris se font froids,
que sa grande taille n’attire que les plus courageux.ses. Peut-être est-ce ce que tu as d’abord aimé chez lui ? Ses regards chaleureux, sa taille rassurante ;
(était-ce l’amour qu’il a à donner ?
ses mains enveloppées de fleurs,
celles de joie ou bien celles funèbres ?)

Le portail gris lui fait face, il tape le code et pousse la grille qu’il trouve toujours trop lourde à son goût. De grandes enjambées alors qu’il monte les marches de l’escalier deux par deux ;
(ne montera jamais dans l’ascenseur qu’il trouve trop angoissant).
Alors sa main s’appuie sur la poignée,
la porte s’ouvre et sa tête se glisse par-dessus le seuil.

Il se rappelle de toute une époque,
celle où les bouquets accompagnaient ses mains,
où ses yeux se faisaient amoureux ;
(tendresse effacée).

— tonie je suis là !

hrp ─ @Antonie Dawson-Byrne

Sac à l’entrée, il pousse la porte et déjà quelques pas se glissent sur le sol carrelé. D’un coup de pied habile, il retire ses chaussures qu’il laisse sur le chemin. Quelques sauts alors qu’il pose son sac sur la table. Un regard pour la pièce qu’il ne connaît que trop bien ;
se souvient encore des nuits passées à aimer,
(s’oublier à deux).
Il y a ici une odeur qu’il reconnaîtrait entre mille ;
celle d’un tabac qui se refroidit malgré la fenêtre ouverte,
celle d’un passé mouvementé, sans doute troublé.

Rapidement, il ouvre son sac qui semble sur le point d’exploser et en sort deux boîtes remplies de gâteaux faits par ses soins et tout un tas de nourritures qu’il ne devrait pas manger mais pour lesquelles il ne peut pas résister.

— tiens, il dit, avant de tout jeter sur le lit, sers-toi, normalement ils sont encore un peu chauds.

Quelques pas de plus et il s’assoit sur le bord, se laisse tomber en arrière, attrape la bière que tu lui donnes ;
quand est la dernière fois que vous vous êtes vu.e.s, juste vous deux, à profiter d’une soirée, discuter ?

— ça va ? c’est quoi cette histoire de frère ?

Il ouvre le paquet de chips et y plonge une main généreuse, n’hésite pas à l’engouffrer dans sa bouche ;
se satisferait presque de ne pas en avoir mis partout.  

— je pensais que tu étais fille unique ?